LOS GIRASOLES

Al leer el título de la propuesta para este mes, lo inmediato que me ha surgido ha sido el título del cuadro de Van Gogh. Hay múltiples descensos de este tobogán.

Daniel, se encontraba a medio camino de la cumbre del Morrón a punto de alcanzar el acantilado al que llaman “El granero Mototo”. Era un estrecho entre dos paredes de roca que solo algún intrépido se atrevía a coronar. Él, no había nacido para héroe. Se había propuesto, a pesar de las enormes dificultades que encontraba para poder acceder a él, —piedras, guijarros sueltos en una cuesta ya de por sí peligrosa que había de escalar gateando—, recuperar o intentarlo, un escrito que hacía cincuenta años depositó o escondió según creyó a buen recaudo, en una grieta de la roca. Aquella lejana tarde de invierno, un sol magnífico derretía una nevada que lo cubría todo; salió a darse un paseo y despejar su cabeza, bastante cargada de emociones y contradicciones por aquel entonces.

Daniel, recapacita y un simulacro de sonrisa triste aflora a sus labios: ¿cuándo no has tenido atontada la cabeza, julandrón? ¿Recuerdas cuando enviaste un ramo de claveles, uno por año y estabas empeñado en que fueran girasoles? Te hubiera dado lo mismo. Ni las gracias. La flor de cucurbitácea es muy parecida, al menos en color.

Al fin tras muchos azares para conseguirlo, logra alcanzar la muralla de rocas y comienza a investigar los posibles agujeros/lugares en que su pequeña oración fue depositada físicamente. No la encuentra. ¿Habrá venido por aquí algún curioso y la halló? No he tenido noticias de ello y estas cosas se suelen divulgar y comentar.

—Mira lo que Daniel escribió hace un montón de años.

Aunque puede que fuera descubierta en los días siguientes rastreando las huellas en la nieve. Un papel de plata de una cajetilla de Ducados, —en su juventud no solo fumó tabaco, también jormos de estepa, hojas de pataqueras, hojas de girasol, los granitos de las escobas…y Chester y celtas cortos— fue el medio que le sirvió para enviar aquel ruego implorante a quien correspondiera. Una chica se hallaba gravemente enferma y en su plegaría ofrecía sus preces por su curación. ¿Cómo pudo saber si sus ruegos fueron atendidos? De ninguna manera; la chica falleció, posiblemente la carta llegó tarde.

Había que volver. Si comienza a rodar cuesta abajo, lo tienen que recoger del fondo del barranco con pariguelas. Hay suerte a pesar de algún que otro resbalón minimizado por la vegetación a la que se agarra. Mientras camina piensa que ya que está allí, va a acercarse a la peña La Merienda, lugar de correrías infantiles. Se sienta a descansar un rato.

—¿Qué haces Profeta? Ven a arrancar estepas para la hoguera.

La cuadrilla ha afanado una caja de mixtos y dado fuego a un ovillo de estepas que, como están verdes, solo hacen humo, el cual, unido a una niebla baja que cubre el Morrón y toda la sierra, les permite perderse en ella. Cuando vuelva a casa ya sabe la que le espera:

—¿Ande has estau que hueles como los gitanos? Ven aquí que te voy a sacudir la ropa hasta que deje de oler.

Esta promesa le despierta, aunque él husmea y de verdad cree que huele como un “hongaro”. Eleva su vista a la izquierda y otea la Peña La Cagada, Sigue con su particular seña de identidad, dejada por cientos de cagadas de ave a lo largo de los años. No olvida cuando en compañía de su amigo Francho, pretendieron desprender ese detritus y su madre lo vio; al volver al pueblo le prometió, otra vez, limpiar su ropa. (Podía haberse roto la crisma).

Comienza a recordar como una vez en lo alto de la Peña la Sanjuanada, cumbre del Morrón, intentó un solitario. La baraja debía estar trucada o las existencias agotadas pues a pesar de los esfuerzos; fracasó en el intento. Su musa, no acudió.

Extiende la vista y en El Llano, han sembrado una finca de girasoles. ¡Hay que joderse! Si solo cría piedras. Pero lo importante es la subvención, “La Paz”, en el argot de los labriegos. Se les puede aplicar aquella plegaría que en misa dice el celebrante: “La Paz sea con vosotros”, “y nosotros encantados”, parecen replicar. Hay que decir que los agricultores actuales, no tienen nada que ver con sus ancestros. Van en máquinas con aire acondicionado y cada uno revuelve Roma con Santiago con las vertederas de ocho o diez tejas. Por cierto a las pipas de girasol, las maduran los pájaros aunque la flor esté abocada al suelo.

Cual Cristo resucitado, repasa su particular calvario y piensa que, como la Virgen, debe guardar esas cosas en su corazón; aunque a veces sus ojos, esos traidores, lo delaten. Las lágrimas, no han servido nunca de nada.

«Si buscas novia en Teruel,

búscatela forastera;

mira que matan de amor

las mujeres de esta tierra».

Cuando era un crío adolescente, vendían cajas de cerillas con dibujos. En una, un toro asaeteado de banderillas y el estoque clavado decía: “Siento dejar este mundo, sin probar pipas Facundo”. En los papeles de Panamá se descubrió que, estos patriotas de mierda, habían evadido a un paraíso fiscal del Caribe más de 400 MM de €. El Fisco, dominado por el cabrón de Montoro, les recompensó con una amnistía fiscal.

Nadie es profeta en su tierra. Y si cuela, cuela.